Что Вам могу поведать я?

Что Вам могу поведать я? Что Вы хотите слышать?
У каждого стезя своя и ею он идёт по жизни.
В стихах которых я пишу, ты мой читатель что-то встретишь
То, что вокруг тебя давно, ведь мир большой он всё же тесен.

Я и Я

Разрывал я плоть и душу,
Выпускал чертей наружу,
Коль хотела то судьба.
Делал всё без сожаленья,
Предавался в жар влеченьям,
Лишь бы страсть моя прошла.
 
Обвивался телом змея,
Взгляд его ловить не смея,
Видеть то, что я не я.
Так ходил средь блуда, в мраке,
След ложил на путь свой к плахе,
В клочья рвал, что есть душа.
 
Не внимал иным значеньям,
Предавался увлеченьям,
Думал скоро всё пройдет.
С головой я погружался,
Никого я не стеснялся,
Верил — время подождёт.
 
Нёс я боль не замечая,
Предавал себя теряя,
Думал, что так надо жить.
Когда я один остался,
В одиночестве терялся,
Сам себя хотел казнить.
 
Совесть есть, всё же осталась,
Хоть средь зла она терялась,
По иному жизнь пошла.
Сам на сам, я сам с собою,
Я один, хоть был с душою,
Вновь манили тени зла.
 
Есть голова, а дальше космос,
Выше неба только звезды,
Я открыл себе глаза.
Жизнь идёт, а я на месте,
Всё топчусь ногами в тесте,
Эта учесть не моя!
 
Разбудил я спящий разум
И осмыслил путь свой разом –
Ворон к ворону летит.
Многих знал и что же боле,
Я остался сам на поле,
Кто мой след определит?
 
Комбинаций в жизни много,
Я пошёл не в тень острога,
В мир я рвусь от теней зла.
И былое вспоминая,
Знаю, что я потеряю
Если вновь уйдёт душа.

"Ты даёшь мне ключ от рая..."



Ты даёшь мне ключ от рая?
Дар твой, ангел, не приму,
Мне дороже Русь святая,
Ближе сердцу моему
И, поверь мне, здесь пейзажи,
Уж не хуже райских кущ,
Хоть не видел рая даже,
Слов своих я не стыжусь.
Ангел мой взлетел счастливый:
— Прав, однако, ты поэт.
Там, в раю, у нас красиво,
Но таких красот там нет.

Автор: Виктор Шамонин (Версенев)
Рисунок: Наталья Плеханова
Читает: Александр Синица 
 stixpro.at.ua/_ld/0/31_______---_-.mp3

Осенний взгляд

1
Осенний взгляд

Клей засох на старых марках,
Многие вещи вышли из моды.
А мы так привыкли к иномаркам,
Часы тихо тикают. Пролетают годы.

Москву не любит погода,
Жёлтые листья примёрзли ко льду.
Осадки навевают зевоту,
Играет солнце с луной в чехарду.

Каждый вздох отзывается памятью,
Чужих горьких снов на рассвете.
Чувства покрылись слоем наледи,
И сплошная неправда в газетах.

За окном бесконечная стройка,
Чёрный снег липнет к ногам.
Не хочу говорить, что помойка,
И дорога-верёвка ведёт лишь к узлам.

Эпоха несмешных пародий,
Человека от камня не отличить.
Ну что ж такая вот Родина...
И такой её надо любить.